Chã com porradas

"Vejam! Essa maravilha de cenário..."

2011-05-08T09:46:00.000-07:00

No sábado, dia 30/04/2011, debutou, sob aplausos e reflexões, no evento Engenhoca, promovido pelo SESC-Engenho de Dentro, o Coletivo Caranguejo e seu mini curta intitulado de “O corredor”. Este fora concebido neste ano e tem a assinatura do roteiro o “multitarefas artísticas” Wanderson Silva de Souza e na atuação o escritor Edu Martins e a artista plástica Ju Ebrifestante. Segundo, Edu Martins: "procuraremos nos exprimir sem nos espremer a uma única representação de arte, mas outros curtinhas virão". Sem mais delongas, vejam esse inocente e pequeno representante da 7ª arte non sense e tire as suas próprias conclusões no blog:

http://coletivo-caranguejo.blogspot.com/2011/05/estreia-oficial-curta-o-corredor.html

Pan de azúcar

2011-02-22T12:02:00.000-08:00

Eduardo Martins
RIO brasil
210 mm x 297 mm
Recorte, colagem e fio dental.
2011

Parônimos

2011-02-10T06:41:00.000-08:00

O problema do absolvido é que momentos antes, ele fora absorvido e arreado por uma sociedade que nunca arria o comprimento de suas ações. Nunca o cumprimentarão sinceramente. Deferir essa “beatitude” é diferir o tráfico do tráfego, por mais que desapercebido você faça isso despercebido. A mudança de atitude delatará que com o coração dilatado seremos discentes e docentes e emigraremos da condição imergida para imigrarmos emergentemente num campo fragrante. Isso é flagrante! Creio nessa iminência em sermos eminentes, só assim retificaremos e ratificaremos a verdadeira descrição dos que seguiram discretamente construindo seus alicerces. Afinal, enquanto escutarmos a ária dos que proscreveram, transitaremos na mesma área e não ascenderemos. Acender a chama da razão é preciso, e precisamos já! Então, apresse o apreço pelos demais.

Imagem: http://conhecimentopratico.uol.com.br/linguaportuguesa/gramatica-ortografia/23/artigo178930-1.asp

Liz, Ano, ovo...

2011-01-07T08:00:00.000-08:00

Ah! Os acentos!
Então, sente-se e leia
Ou sinta e creia
Os assentos!
Os anos passam...

Ano novo
Ovo novo
Nono, nona?
No!
Avô, Avó?
Não!
Novo ovo
Voa ano
Ano novo

"Será que vamos conseguir vencer."

2010-12-08T08:46:00.000-08:00

Será Ceará? Ser ou não ser?
Não sei.
Ser então é...
Seara.
Encere!
Serei ou ser rei?
Ser tão? Encere!!!
Fui e fui.
Foi e foi?
Pretéritos perfeitos. Ser e ir.
Certeza?
Se insere ser! Tem que ser teso.
E cear?
Só se arar.

Foto: Autor desconhecido

Devaneios verborrágicos futurísticos.

2010-12-01T10:58:00.000-08:00

Um dia, antes do Grande Dia da final Uruguai e Brasil no Maraca, nos veremos e lembre-se: O poder é de Você!!!
As bruxas disseram para Ricardo que ele seria técnico da seleção e vaticinaram que você seria pai de técnico. À partir daí, começa o enredo de uma peça trágica no qual Ricardo vai ter uma trajetória conturbada para cumprir essa profecia. Primeiro ele tentara eliminá-lo, pois você sendo pai do futuro técnico, é uma ameaça ao poderio dele. Si, es una nueva versión de Mackbeth. É uma peça longa, de quatro horas de duração, um clássico. Já estou até vendo a iluminação, será lúgubre e o som será grandiloquente. Vamos ser famosos! Será um musical e você vai ter que aprender a dançar, cantar e atuar. Puxa, we can! Nós podemos!!! Quem vai fazer a produção será a Mary e a supervisão de texto será da Antônia. Vai sair crítica no JB e vai passar na Globo. Vai ser a peça que irá lançá-lo no rol dos maiores novelistas da Globo, alguns dirão que você é o novo Dias Gomes, mas Jabor afirma: “Eduardo é um novelista visceral, com humor ácido e suas personagens são cínicas, de caráter dúbio e expressa a visão do autor de uma sociedade. Um eterno retorno das farsas sempre se reatulizando.” Edu revela ao Estadão que pretende adaptar Otelo com MV Bill no papel título. "Eu quero desconstruir o paradigma do homem comum da cidade que não está nos cartões postais, bicho." - afirmou o novelista Edu ao Estadão em estrevista exclusiva.
A critica e os fãs cobram de Edu o retorno da parceria que ele tem com a atriz Mary em seus clássicos noar da primeira metade do século 21. Atualmente, o escritor tem se debruçado cada vez mais em temas sociais, deixando para atrás sua fase mais intimista. O humor corrosivo e hermético continuam sendo sua marca registrada.
Cada vez mais recluso às badalações sociais, ele aceitou conceder entrevista no talkshow da Maisa, a ex-criança-prodígio do SBT. Os que tem mais de 50 anos não esquecem a coluna de crônicas publicadas na Folha, baseada em suas memórias de juventude. "Não descarto voltar a escrever em jornais. Temos que estar aberto as possiblidades, bicho. Porém, nem tão aberto - brinca o ainda vigoroso escritor ganhador do nobel de Literatura Edu Martins.
Sua fala tranquila e suas brincadeiras de duplo sentido disfarçam seus quase 87 anos completos. "Me sinto inspirado a escrever. Meio culpado de estar escrevendo quando tantos jovens talentosos não tem oportunidades. É como se eu tirasse a vez deles brilharem."- Sabia ou não essas frases de hesitação em escrever sempre lhe acompanharam e foram muitos os hiatos. O que lhe rendeu a carinhosa alcunha de o “Hesitantezinho Edu”.
Puxa, te contei que eu viajei para o futuro, né? Peguei carona na De Loren, do Dr.Ernest Brown
Conto e ilustração: Wanderson Silva de Souza

Questões transversais e inquietantes

2010-11-26T07:51:00.000-08:00

"Acordei com uma vontade de saber como eu ia
E como ia meu mundo
Descobri que além de ser um anjo eu tenho cinco inimigos
Preciso de uma casa para minha velhice
Porém preciso de dinheiro pra fazer investimentos
Preciso às vezes ser durão
Pois eu sou muito sentimental meu amor
Preciso falar com alguém que precise de alguém
Prá falar também
Preciso mandar um cartão postal para o exterior
Prá meu amigo Big Joney
Preciso falar com aquela menina de rosa
Pois preciso de inspiração
Preciso ver uma vitória do meu time
Se for possível vê-lo campeão
Preciso ter fé em Deus
E me cuidar e olhar minha família
Preciso de carinho pois eu quero ser compreendido
Preciso saber que dia e hora ela passa por aqui
E se ela ainda gosta de mim
Preciso saber urgentemente
POR QUE É PROIBIDO PISAR NA GRAMA???"

Por Jorge Ben Jor, Negro é Lindo, 1971.

"Esse coqueiro que dá coco..."

2010-10-28T13:27:00.000-07:00

Por Juliana Ebrifestante

Vote!

2010-10-10T07:31:00.000-07:00

"A prosperidade de certos homens públicos no Brasil é uma prova evidente de que eles vêm lutando pelo progresso do nosso subdesenvolvimento".

Stanislaw Ponte Preta

Urna funerária Marajoara.
Foto: Wagner Souza e Silva (MAE/USP)

Um momento senhor! Já estamos nos fudendo!

2010-09-03T05:53:00.000-07:00

A minha liberdade se esvai todas as noites quando meus pensamentos exaustos se voltam para o martírio cotidiano do dia seguinte, se vai todas as manhãs quando escovo os dentes e me visto para a labuta, quando me vejo em meio à turba espremida no container Mercedes Benz, na repetição dos gestos, das falas, nos míseros três dígitos no contracheque, no aumento da força motriz do Capitalismo, nos meus desejos negados, meu cartão abarrotado, na venda barata da minha força de trabalho por um mundo de sonhos dezoito andares abaixo.

Texto: Juliana Ebrifestante

Miscegenation

2010-08-25T18:58:00.001-07:00

Catarse: Eduardo Martins

0800 meiamolemeiadura

2010-07-17T11:30:00.000-07:00

Natureza
Beleza
Cidade
Tristeza
Idade
Progresso
Humano
Excesso
Natureza
Egresso

(Em obras! Homens e mulheres trabalhando.)

Continue...

Copa do Mundo 2010

2010-07-11T14:08:00.000-07:00

... te direi quem és...

2010-07-05T18:37:00.000-07:00

Banana mecânica

2010-07-02T09:02:00.000-07:00

Manu

2010-06-17T09:08:00.000-07:00

Manutenção!
Manu! Atenção!
Manu! Há tensão!
Manu tensionou
Sua mãe perdeu
Manu atravessou
Sua mãe correu
Sua mãe gritou
Manu piscou
O caminhão desviou
Mas, do post não
Ele bateu
Mãe de Manu cedeu
Manu abraçou
A luz caiu
Torcida gritou
A luz voltou
A luz caiu
Meu PC não resistiu.

Metalinguagem

2010-05-14T16:16:00.000-07:00

Boa tarde! Sou escritora e escrevo em um blog próprio. Recentemente participei de um concurso no qual fui selecionada para participar da Antologia. No item 5.9, vocês proíbem a participação de escritores que tenham textos já publicados. Gostaria de saber se estou possibilitada a participar do concurso e qual seria esse limite de exposição dos "textos publicados", já que publicar, segundo o Aurélio, significa: tornar público e notório; e o simples fato de escrever para um público (clube, escola, igreja), mesmo que restrito, é publicar. Abaixo o meu conto. Obrigada pela atenção.

Marta levanta e vai até a janela e vê uma linha presa em uma árvore. Meio que tateando o ar, questionou com gestos inexpressíveis para tal missão o seu possível encontro com aquela que naquele momento parecia ser imprescindível. Não satisfeita em ficar nas pontas dos pés, Marta debruça no parapeito esticando ao máximo seu tronco e, por conseguinte os braços. Nesse gesto impetuoso na busca daquela que iria cessar seus questionamentos sobre o porquê de ser e estar, Marta caiu. Caiu e com essa ação levou consigo os seus sonhos pueris e as palavras escutadas na fenda da porta: “- Na vida precisamos cair de cabeça nas oportunidades. Você é uma pessoa muito acomodada. É isso que você deixará de herança para sua filha??”
Segundo uma vizinha daquelas, que informam ao entregador, cobrador ou uma possível visita, o seu paradeiro mesmo que você não tenha dito a ninguém, ainda chorosa comentou:
- Martinha tava tão bunitinha. Parecia o Supermen, antes de ficar tetraplégico, é claro!!! Toda durinha, esticando os dois bracinhos. Parecia que ia voar para dentro da árvore.
Ao escutarem o depoimento da vizinha, Nélio, Pâmela e o inspetor Garcia sobem como fossem salvar Martinha e da mesma janela vêem a mesma linha que fez desligar Martinha. O pequeno e parrudo inspetor Garcia se estica e consegue puxá-la e com ela vem um esqueleto de varas em formato de uma raia. Com certeza, aquela pipa estava ali graças a uma outra.
Uma luz havia se apagado. Uma lâmpada se foi. E no grande ato de reciclagem a lâmpada será a ceifa.
Fim

- Porra, tá de sacanagem nê?! O cerol que é o vilão da história?!
- Ainda se diz escritora re-no-ma-da. Qualquer cuzão tem um blog. O final parece coisa da Embrafilmes e um diretor trapalhão... “A verba acabou pessoal.” - E riu sua risada acanalhada e vulgar.
- Sabia que aquele e-mail era merda.

Banzo

2010-05-13T08:32:00.000-07:00

Eram como manadas de bois, em carros de bois, vida de bois. Contudo, bois não haviam. Mãos negras sim! Mãos que fariam a história dessa terra, mãos que contrastavam com o algodão branco colhido. Artigo de luxo! Cousa que negrinho “tu” jamais vestiria.
“Dentes brancos e fortes... Esse eu quero!” disse o senhor de engenho feliz ao saber que estava acabando de adquirir mais um negro através de um escambo barato. “Vendido!” exclamou o conterrâneo burguês, com seu odor fétido de navio negreiro, sem saber que acabara de propagar o conceito capital. Conceito no qual retiraria os bens providos da melanina. A saudade da mãe África era tão grande que até os mais fortes não suportavam, a tristeza vos dominavam e os derrotavam como fossem pragas.
“Luanda suncê é livre! Não se rendeu aos capricho de sinhazinha branquela mimada” dizia com orgulho Zaudé, após seu rebento, à beira de um rio seio da rainha das águas, a qual acalmava a alma daquele povo que tanto sofria. Passou o tempo... Luanda vingou como o café em terra fértil, todavia Zaudé não tinha mais aquele vigor de outrora. Sua mocidade tinha sido repassada e traduzida em coxas grossas e silhueta afinada de Luanda. Silhueta capaz de reluzir o brilho nos olhos azuis de Fernando, filho do Barão, este que deu a Luanda os mesmos pares de olhos azuis.
- Ora! Acha mesmo que Zé preto da cara cinzenta da perna cinzenta daria fruto mulato...
De que valeria aquela alforria de nascença se nada poderia mudar. “Mãos ótimas que tens Luanda, seremos grandes amigas. Papai jamais te castigaras de novo” dizia a sinhazinha de sangue azul contrariando o desejo de dona Zaudé, que agora de volta ao mesmo rio onde banhou-se em batismo, foi molestada e por votos de felicidades pariu Luanda, aguarda com tristeza e saudade.
O sorriso é a manifestação dos lábios quando os olhos encontram o que o coração procura.

Texto do amigo Edson Rosa.

Esse texto é um pequeno retrato em forma de estro do que aconteceu nos tempos do Rei. A escravidão é ato mais hediondo que o ser humano pode fazer pelo outro. Não podemos renegar essa história. Assim como não podemos aceitar de forma contemplativa o ato da Princesa Isabel. Olhar a história com olhos de Poliana é o que nos passam nos bancos escolares. A classe dominante, católica, capitalista e outros adjetivos que expressam esse paradigma vigente fincaram seus pilares sobre a égide da deturpação e esquecimento da história. Valorizemos os que sofreram para construir esse país e sigamos lutando para a verdadeira abolição da escravatura.

O fatalismo chegou aqui?*

2010-04-14T00:01:00.000-07:00

Vivemos em tempos de ostracismos. Cada vez mais estamos entrincheirados. Os muros que nos protegem estão cada vez mais altos. Fechar-se é o remédio utilizado. Não saímos de nossa redoma por medo de assalto, da chuva, do Sol, de preços altos e de gente. Fugimos de uma realidade utilizando a artimanha egoísta. Primeiro eu e em segundo a minha pessoa. Porém, encontraram um elixir para sanar os nossos déficits de relacionamento que são: orkut, facebook, twitter, msn etc. Essas ferramentas nos auxiliam a encontrar novos e antigos amigos ou simplesmente comunicar-se. Amigos que se foram? Pergunta o desavisado. Um amigo nunca vai, responde o astuto. Então, quem são aquelas mais de 500 pessoas de sua página pessoal? Ué! Não posso conhecer novas pessoas nas comunidades que participo?! Perguntou respondendo. Você participa de todas as comunidades adicionadas? Perguntou o malicioso. Ééé! Bom! Incucou-se. Atrás dessas ferramentas somos os sorridentes, os viajados, os divertidos, os bonitos, os desinibidos, os amáveis ou simplesmente somos. O exibicionismo da perfeição. Somos os melhores! E quando saímos da virtualidade para o mundo real, registramos esses momentos como se fossem os últimos, e tudo vira material de divulgação. E quando digo tudo é tudo mesmo. O advento das câmeras digitais e de celulares, que tem de tudo e até fazem ligação, geraram uma febre de invasão da vida pessoal do outro hiperbolicamente. Tudo é registrado, inclusive a própria vida. Um grande GPS público. Você brigou com o(a) fulano(a), nê?! Indagou. E franziu o semblante o(a) perguntado(a). E que li no twitter, no status do seu msn e tem vídeos do combate no youtube, justificou o perguntador. Somos as celebridades de um mundo restrito e falseado. Sabemos quem dos nossos amigos, que inclusive não nos falamos pessoalmente por puro desleixo, estão casados ou namorando ou solteiro, se trabalha ou não, se mora sozinho ou ainda com os pais, se tem carro ou não, se fez faculdade ou não et cetera. Pelas comunidades, que tão mais para forjar um esteriótipo no qual realmente gostaríamos de ser, sabemos os gostos e até possíveis atitudes. Mimetizamos poses e gestos. São estrelinhas e coraçõezinhos manuais feitos por milhares de pessoas. Ser diferente é tão normal. Todos vão para o mesmo lugar, usam a mesma roupa, o mesmo adereço, tiram as mesmas fotos... Uma sociedade fardada para o fardo de caminhar caminhos. Todos falam a mesma gíria, uma produção fordista de jargões. Todos tem o mesmo sonho. Talvez o sonho de transpor a virtualidade para o real? Faço votos disso.

*Texto publicado em um jornal destinado ao Ensino Médio de um Escola Particular no Rio de Janeiro.

Prêmio Literário Cidade de Porto Seguro 2009

2010-03-14T07:13:00.000-07:00

Ontem dia 16/03/2010 depois de mais de 5 meses de espera, e-mails trocados com algumas farpas chegou em minha residênca um bonito exemplar da Antologia do Prêmio Literário Cidade de Porto Seguro 2009 intitulada de Festa Supresa. Participo dessa antologia com o conto "Teo" que neste espaço já foi postado. Desde do dia 08 de outubro de 2009 (data mencionada pelo organizador "att, Hélio Nóbrega") que esperava por esse que seria o resultado da práxis (pensar/agir/pensar) na feitura daquilo que vem ser quase um filho; ele, e outros, inclusive foram batizados no Escritorio de Direitos Autorais da Fundação Biblioteca Nacional aqui no Rio de Janeiro. O escritor, assim penso, codifica os modos do cotidiano trazendo ao público de uma forma estética agradável aquilo que passa despercebido pelos não-escritores ou simplesmente nos conta algo ou nos revela as quimeras de uma mente inventiva. Em nossa sociedade, a urgência é cada mais ávida para tornarmos e sermos. Para nós "escritores de gaveta" temos como únicos meios de disseminação de nossas obras os blogs e os concursos literários (ou então desembolsar para uma editora que não é o meu caso). E nessas 2 opções, que nos engessam, que caímos em esparrelas. Por exemplo, neste concurso fui desrespeitado quando: não foram cumprido os prazos e numa tentativa de solução obtive "mas, que não seja por isso, envie o numero de sua conta que estornarei sua quantia (R$ 10,00 pelo envio).
Depois de publicado, se for de seu interesse, re-solicite" (desconsiderando totalmente minha obra) e depois de cessar minhas reivindicações temporariamente por motivos de outras atribulações, e ao retomá-las obter que o meu exemplar já havia sido enviado, e ao sondar o nº do objeto da postagem que fora me passado saber que esse nº referia-se a um objeto entregue em Miguel Pereira e ao mencionar sobre o quiprocó (creio que intencional) recebi algumas frases como: "pessoas de má fé como esta me parecendo ser você", "você muito menos ao achar que engendrando uma forma de me fazer de idiota conseguiria" (isso quando mencionei que estava sendo desrespeitado) e "se eu fosse você daria inicio a ação imediatamente" (e essa quando mencionei em não poupar esforços para ter o que é meu por direito, mesmo que seja por meios judiciais). Ontem, ao ler as minis-biografias dos autores descobri que um era de Miguel Pereira, conclui que o Hélio Nóbrega havia utilizado o nº do objeto de alguém do RJ, mesmo sendo municípios distantes e distintos, para me ludibriar. Diante do exposto aqui, serei mais zeloso ao entrar em concuros e espero que vocês também. A Via Literária Editora e Produtora Cultural na gestão do Srº "Att" Hélio Nóbrega que organizaram o concurso continuam a fazer concursos inclusive um com o prêmio de R$ 10.000,00 e inscrição por R$ 100,00. Tirem suas próprias conclusões.

Desde que o samba era semba é assim.

2010-02-14T12:00:00.000-08:00

Aproveitando o período de carnavalização da vida social, desejo um bom carnaval à todos, e que posteriormente o ano comece bem. Lembrando que o ano novo é estar suscetível a mudança. Então, que tenhamos diversos anos novos durante o ano. Tenhamos o sentimento inerente a essa data e abracemos alguém desejando bem-aventuranças ou estouremos uma champagne por rito. Muitas das vezes nossos sucessos deixam de ser comemorados por falta de tempo. E o que é tempo? Este deixou de ser uma sucessão de dias, horas, minutos e segundo; e passou a ser um algoz que angustia nossas vidas. A grama verdejante e vigorosa será sempre a do vizinho? Dois mil e dez não começou.

Parabéns à mim e aos que nasceram nesta data.

"É tão estranho, os bons morrem jovens"???

2010-01-14T19:40:00.000-08:00

"O Haiti não é aqui
O Haiti é aqui"

Ame ou deixe-o

2009-12-14T17:25:00.000-08:00

Toldos para acobertar as falcatruas desses escroques travestidos de políticos.

A/C Banqueiros e bancários, sem-terras e latifundiários, obinas e romários, botequins e plenários, analfabetos e universitários, malandros e otários, andarilhos e ferroviários, trabalhadores e estelionatários, camelôs e empresários, esmolas e salários, mangues e orquidários, tambores e rosários, nascimentos e obituários, manjedouras e berçários.

Feliz Natal!

Arte: Eduardo Martins

Rio 40º

2009-11-22T18:14:00.000-08:00

LOVE IN THE AIR!

Barra

2009-11-14T18:35:00.000-08:00

O céu abriu
Suas comportas d’água
Lubrificando a rua nua
Rua sem dentes
Sem a mordedura de calçamento
Lamento sedento ao vento e lama
Mato, sapo, terra e areia
Mato a fome com veia na teia
Lubrificando a Lua e crua
Aparecida com sua luz e amor
Criança parecida com mulher
Mulher e o seu dia
Doce días de octubre
Doce dia de lágrimas
O céu abriu
As comportas de um choro feliz

Barra de São João, 10 de outubro de 2009
Foto: Eduardo Martins

Ai, que saudades da América

2009-10-09T19:39:00.000-07:00

Carta ode de um brasileiro viajante:

Nunca vi fazer tanta exigência
Nem fazer o que você me faz
Você não sabe o que é consciência
Nem vê que eu sou pobre e incapaz
Você só pensa em luxo e riqueza
Tudo que você vê você quer
Ai, meu Deus, que saudade da América
Aquilo sim é que era mulher

Às vezes passava fome ao meu lado
E achava bonito não ter o que comer
E quando me via contrariado
Dizia: Meu filho, que se há de fazer

América não tinha a menor vaidade
América é que era mulher de verdade

Nota: "Ai, que saudades da Amélia." Composição de Ataulfo Alves e Mário Lago
Esta composição fora utilizada nesse espaço: sem fins lucrativos, associando obra original e seus respectivos autores e com nenhuma intenção de depreciar os mesmos.

"Eu quero a esperança de óculos, meu filho de CUCA legal."

2009-10-05T19:17:00.000-07:00

Enquanto isso, no futebol carioca...

Feliz Ano Novo

2009-09-14T20:14:00.000-07:00

- A cada ano que passa nos aproximamos da morte.
- A cada ano que passa ganhamos mais um ano.
- Só se for matemática, o somatório de números. A cada ano que passa e como se fosse um lápis roído por um apontador... Ele acabará.
- Então, não deveria ter festa de aniversário?
- A festa de aniversário é a comemoração por não ter morrido, e não por ter adquirido mais um ano de vida.
- Aaahm... Então, a vida é a espera da ceifa.
- Por aí.
- Que barra?!
- A vida é dura.

Nota: Este espaço completa nesta data um ano de existência, um ano de resistência, um ano de postagem nos catorze dias mensal e um ano na luta contra o lixo virtual...

A sesta vespertina

2009-08-14T17:18:00.000-07:00

Olhos abertos
Observadores
Olhos fechados
Boca entreaberta
Seios hiper, hipo, hiper...
Olhos abertos
Contempladores
Olhos abertos
Assustados
Olhos fechados
Um beijo

No fim de tudo

2009-07-14T20:17:00.000-07:00

Às vezes na vida nos encontramos perdidos, mas se estamos perdidos não nos encontramos. Certo?!? Enfim, caminhava sem rumo. O sumo de um homem, entretanto se fosse o supra, mas não era. Nesse ínterim, todos os males se aportaram em mim. Fiquei resfriado, pensei em pneumonia, mas para o meu bem ou não, não estava.
Nesse momento de amarguras, um senhor axiomático com um biótipo físico discordante dos arquétipos dos frades franciscanos profetizou palavras gentis e atípicas ao meu cotidiano. Ao fim, despeço-me e meio que em transe e distraído piso numa enorme obra descomida por um morador de rua.
- Monge de bosta! – E funguei para amenizar meu estado anasalado e fanhoso.
E o forte senhor axiomático:
- O que disse?
E pensei: As coisas sempre podem piorar.

Gotículas no azulejo

2009-06-14T19:11:00.000-07:00

Tão juntas uma das outras
Milimetricamente distantes
Mal sabem elas que com uma simples junção
A estatização se desarticulará
Para um caminho dinamizado
Dinamitizado, explosão de movimentos
Corrida desenfreada para o futuro
Que culminará corrente ou poente
Vencendo fendas ou ...
Ou armando tendas.

Salafrário salário

2009-05-14T20:29:00.001-07:00

Trabalho, tripalium, valium, comprimido, dormindo, direto, despertando, disposto, soma, dia, noite, diminui, oprimido, voltando, viver, desejando, demais, opróbrio, objeto, abjeto, sub, reles, eles, tu, nós, nozes, Cascadura, subúrbio, condução, completa, repleta, odores, trabalhadores, cansados, caçados, suados, sonolentos, famintos, fortuitos, sorte, espadachins, guerreiros, cavalheiros, Jorges, Marias, Josés, fé, ré, mé, felizes, valentes, tristes, indo, voltando, inertes, vazios, cheios, desacreditação, humilhação, sentindo, sentido, trabalhar, estupro, consentido.

Autores: Eduardo Martins e Luiz Carlos Vasconcellos

"Sonhei que tinha sonhado um sonho sonhado."

2009-04-14T19:59:00.000-07:00

PREPARO:
Usei Chá de negativos...
Chá de negros ativos...
Chá de negros altivos!
Chá de Chã? Chã de Chá? Chã de Xá?
Da Pérsia ou do Irã?
E o Charque é de Chã?
Que Charque ralé
Chá no Chalé é Chique... É Sheik
Chá no Chalé é Fake... Falácia
E o Chã?
É Chalaça.

Imagem é tudo e sede não nada... bóia.
"Sonho que se sonha só é só um sonho que se sonha só; sonho que se sonha junto é realidade."

Arte: Laerte Heredia

O sapato branco

2009-03-14T18:48:00.000-07:00

Era quarta-feira, noite de verão, aquele ar parado, e uma sensação térmica bem termal. Era por volta de umas 21:00 horas e as crianças ainda brincavam nas ruas, e por conseqüência os pais aglutinavam-se em volta dos portões a conversar papos descompromissados, época de férias. O tempo quente, apesar de ser desagradável, causava um fenômeno quase extinguido, que eram as cadeiras nas portas e conversas que adentravam a madrugada. O subúrbio é assim, tudo é tão devagar para nós a violência não tem a mesma demanda de outros lugares mais avançados; é certo que algumas eventualidades ocorriam, porém eram apenas eventualidades. Assaltos, assassinatos e a passagem de algumas hordas de bárbaros que eram bem esporádicos. (...)
Até chegar na casa de Bira demorava uns 5 minutos, como estava cansado cheguei lá por volta das 21:15 minutos. Toquei no 305 e até atender foi o tempo de passar por mim um rapaz com um grande afã e pressa. Aquela perturbação energética e o vácuo de ar que ele proporcionou no pequeno corredor da portaria, chamou-me a atenção e como uma imantação meus olhos encontraram com os pontos mais marcantes de sua aparência que eram seus óculos escuros e seus sapatos brancos. Ao passar por mim, virou-se e olhou-me com uma expressão indagadora e sôfrega. Entendi que não deveria estar ali naquele momento, mas precisava tratar de negócios com Bira.
Pelo interfone apresentei-me, subi as escadas até o terceiro andar e escuto de dentro do apê de Bira um balbuciar alto, porém não havia entendido o que ele disse. Escuto passos fortes e a porta abre depressa.
- Porra, falei para você entrar e você aí parado que nem um babaquara.
Na verdade ainda estava estatizado por causa daquele encontro súbito, e o vácuo de ar da porta ao se abrir remeteu-me a mesma sensação da passagem daquele rapaz. Depois do xingamento que era de praxes veio um abraço seguidos de pancadas estaladas nas costas e uma gargalhada alta e curta como um grande estampido.
- Gostou do babaquara? Li num livro, acho que babaca deve ser uma forma sincopada de babaquara, não é?
Aquela pergunta trouxe-me ao mundo terreno e foi isso que me fez entrar em seu apartamento. Ao entrar, não me espantei com a desarrumação já que ela não era efêmera, mas mesmo assim tive que comentar só para irritá-lo.
- Não entendo como você consegue deixar tudo tão desarrumado com tanta perfeição. Deve dar um trabalho...
Gargalhou sua gargalhada estampida e curta, dessa vez, seguida de um alto e único soluço. Acendeu um cigarro e abriu uma cerveja. E desatamos a conversar sobre nossos negócios que eram ainda incipientes, contudo bastante promissor. Quando terminamos de falar de trabalho começamos a falar sobre futilidades e a escutar música. Foi quando perguntei sobre o rapaz no qual eu havia visto.
- Tá virando viado? Perguntando por homem?
A minha expressão facial revelou que não era bem essa minha intenção. Como ele me conhecia desde as primeiras séries escolares, parou com a zombaria e num tom diferente retomou o diágolo.
- Por que, cara? O que houve?
- Não sei, quando ele passou por mim senti uma coisa estranha.
- Sei lá quem é esse rapaz, aqui no prédio só mora velho e tem apartamentos que tão fechados há anos.
Fez-se um silêncio, que para mim, de tão alto que era chegava ser insurdecedor ao ponto de uma força interna tragar os meus pensamentos que estavam pairando no ar, desliguei-me daquele plano e fui para o plano da minha memória e vi, novamente, aquela cena que agora está tornando-se mais macabra do que era. A conversa definitivamente acabou, aquele silêncio de elevador que se assemelha muito com a de uma fila de banco era fato.
- É malandro, tá na hora de levantar o acampamento. Disse já levantando-me e espreguiçando. No relógio já eram 3 da manhã.
- Então tá bicho, amanhã a gente se fala.
Eu mesmo abri a porta e em seguida ele fechou. Desci as escadas ao som do movimento da chave na lingüeta da fechadura rodando em movimentos sincronizados. Quando chego no segundo andar, deparo-me com um par de havainas e um sapato branco. Primeiramente, aquele sapato chamou-me atenção pelo fato de vê-los nas ruas é uma raridade, a não ser no carnaval quando ele é utilizado para compor o arquétipo malandréu, mas depois associei com o rapaz em que tinha visto mais cedo. Subitamente veio-me um calafrio seguido de uma estatização que durou segundos, mas que para mim fora uma eternidade. Sai da inércia e comecei a andar vagarosamente e com os pés calados. Ao passar pela porta senti um ar enigmático e quente, típico de uma presença humana, e com isso resgatei as últimas forças de uma pessoa que estava acordada até às 3 da manhã e desci o restante das escadas num fôlego só.
(...)
Às 10:00 h, acordei com uma leve dor de cabeça, tomei um banho e fui tomar um pingado na padaria. Ao término, fui para a casa de Bira, pois íamos em Madureira comprar alguns aviamentos para a confecção. Chegando lá, subi as escadas receosamente, passei pelo 205 e não vi o par de sapatos brancos e nem o de havaianas, continuei o meu labor rumo ao 305. Toquei a campainha e de imediato vem Bira atracando-se com um pedaço de pão.
- Entra aí e me espera tomar café.
Sua frase era praticamente inaudível e de difícil interpretação. Então associei que era para entrar, até porque ele não iria deixar eu plantado na porta, e espera-lo tomar café. Sentei na sala e fiquei a esperar, para amenizar a sua delonga peguei alguns jornais que estavam espalhados pelo chão e comecei a ler. Li algumas notícias do Flamengo, o horóscopo e alguns quadrinhos; nada de substancial. No meio do bolo de jornais, encontro um antigo que na capa principal é uma reportagem sobre um grande acidente de avião que acontecera no ano em que meu tio morreu. Apesar de não ter conhecido, por ter nascido anos depois, tenho um grande pesar pela sua morte; deve ser mais pelo os que ficaram e ainda sentem a sua falta. Aquele jornal ficou na minha mão um bom tempo. Até que ao vagar com os olhos por ele, vi uma nota de rodapé que dizia o seguinte:
-“Em Brasília o crime do colarinho branco, e no subúrbio carioca o do sapato branco. Pág. 12.”
Meu coração começou a palpitar com extrema ligeireza, e quando chego na página 12 vejo uma grande foto com um rapaz de olhos claros, sentado numa cadeira, numa posição bem descompromissada, na qual suas mãos estavam atrás da cabeça e suas pernas estavam esticadas e cruzadas, estava sem camisa e no ombro estava pendura uma blusa estampada, e nos pés um reluzente sapato branco. Ao seu lado uma jovem em pé, com uma das mãos na nuca do rapaz e a outra na cintura, vestia uma blusa branca com uma saia preta e nos pés havaianas. E na matéria estava a seguinte reportagem:
“No subúrbio carioca, acontece mais uma tragédia. Deu entrada no Hospital Carlos Chagas, nesta quarta-feira, um casal de namorados. O jovem M.J.S. teve seus olhos arrancados pela namorada ciumenta e veio falecer de madrugada; já a jovem após de cometer o delito suicidou-se. Segundo o laudo dos peritos...”

28 anos!

2009-02-14T09:05:00.000-08:00

Há 28 anos, eis que nascia um menino (a) franzino (a), de pernas levemente arqueadas e de cabelos lisos. Logo que conseguiu desenvolver seu telencéfalo e administrar bem o seu polegar opositor, sua vó, sabiamente, colocou-o (a) para ajudar-lhe nos afazeres com as fazendas, os viéses, alfinetes, crochês, dedeira etc. Sua vó já queria dar-lhe um ofício, pois "o mundo é muito difícil e o (a) menino (a) precisava aprender uma profissão" - ela dizia. Seu pai, um homem vivido, pertencente à musicalidade carnavalesca do bairro, reparou logo que as atitudes de seu filho (a) não condiziam com as verossimilhanças que as contava aos seus amigos de bar e da pelada. Tratou logo de colocá-lo (a) na Escolinha de Futebol com o prof.º Toninho, vulgo borboleta, vejam só que ironia do destino... "Aprender masculinidades" com o mestre borboleta... Em suma, tanto esforço, até que "deu certo", está até namorando, mas quando dá aquela coceirinha nos esfíncteres...

Mão na roda

2009-01-14T17:46:00.000-08:00

- Boa noite!
Ele não queria estar ali, sentia-se medíocre. Chovia, poças no chão. Um carro passa espirrando água para os lados e uma gota cai ao lado do seu olho esquerdo. Retorna de seus tormentos e pensa em responder o boa noite, mas o prazo de validade havia expirado.
As luzes passavam em flash. A cada buraco que passava era uma martelada no prego que estava em seu peito. Doía e prendia. Relutava contra aquele sentimento de aprisionamento. Não queria estar à mercê das intempéries de uma pessoa, mas já estava. Sentia-se pequeno, um menino. Nunca viu o futuro atormentar tanto, o futuro era o presente. Presente de grego!
Um acanalhado e seu comparsa dirigiam sua vida nesse momento. Queria ele próprio ser o redeador de sua vida. Não agüentava mais, de manhã, de tarde e de noite; a cada passo, desde pequeno, nunca o conduzira. E isso o mordiscava aos poucos. Pouco a pouco, ia conquistando suas glórias que eram grandes para si, porém vagarosas e atemporais para outrem. Subia uma escada passo a passo, porém o ponto no qual gostaria de chegar, avançava em espaçamentos maiores.
Via em grande tela vidas iguais a sua. Tristezas, felicidades, sucessos, insucessos... Tudo coabitava nele, como em todos, mas para ele, pelo menos naquele momento, eram carregados de significados e reflexões. Um pingo era letra, pontuações, frases... Um pingo é chuva. Fechou a janela. Janela que revelava um mundo no qual ele já esteve e não queria estar, fechou a janela e as possibilidades. O ser humano é o mesmo desde os primórdios, contudo só recebeu uma mão de verniz, uns mais que os outros. Na rua, gente apressada corria da chuva.
A chuva, os fins de semana, a vida social fazia-o revirar em inquietudes. Suas divagações o tornavam chato. A pé não se chegava mais lá, e quando chegava não tinha mais clima para chegar. Em uma desacertada, ou acertada vez, em um bar do subúrbio da Central, me emputeci e soltei o verbo:
- Largue a porra dessa mulher e compre um carro!

No "suburbiu" de mim

2008-12-14T10:45:00.000-08:00

- Bom dia Seu Lima, tudo bem?
Seu Lima era um senhor nos seus 60 e poucos anos, mas aparentava ter bem mais devido o uso extremado de nicotina. Ele sempre andava com dois maços: um dentro do bolso, esse era bem amassado, e o outro, reserva, guardava debaixo da camisa na altura do peito esquerdo. Era engraçado ver aquele coroa magro com aquele retângulo no peito.
- Oba garoto! Como é que estamos?
Possuía uma aspereza na fala e uma dificuldade na pronúncia das palavras que essa pequena frase, fez-me pensar na trajetória dela sofrendo todos os embargos para passar pelo aparelho fonador até ser expelida. Coitado!
- Vou bem Seu Lima!
E pensei com meus botões: como é que estamos? Como é que estamos? Eu estou bem, não como cigarros! Mas, eu não poderia ser grosseiro com ele, ainda mais que sempre ajudou minha mãe no bicho, seus palpites eram certeiros.
- E você?
- Caminhando devagar! E riu sua risada “asmática” seguida de pigarros e saiu.
- Dona Maria, sempre bonita héin!
Não sei porque falo isso para ela, só anda de rolinho na cabeça e maltrapilha, não que seja miserável, mas no dia-a-dia só andava mal vestida. Miserável de espírito.
- Oi meu filho, você e suas gentilezas.
- Quer alguma coisa da padaria?
Tomara que ela não me peça nada, da última vez quase fiz as compras do mês, está certo que tinha dado o dinheiro, mas... Peso é peso e vice-versa! Pensando nessa frase dei uma leve risada de canto de boca pensando no vice-versa. Havia escutado isso em algum sofá de programa de televisão.
- Quero não meu filho, agradicida.
Continuei minha caminhada até o meu destino. Neste momento passa um grupo de estudantes da Escola Pública indo para aula e fazendo algazarra na rua. E rapidamente, fiz um link com o Seu Lima, pensei nele sentado naquela carteira de estudante fazendo bicho. Que contraditório! Dois universos totalmente diferentes unidos por um mobiliário escolar. E imediatamente pensei no futuro daquelas crianças. Quando elas estavam em grupo era uma felicidade só, mas quando iam sozinhas... Pareciam que iam digladiar com o aluno mais forte da escola; sabe aquele “te pego na saída”?! Então, deve ser difícil estudar numa prisão física e mental.
Continuo a minha caminhada ao meu destino. As casas, os sobrados, o comércio e as pessoas são as mesmas. Só Seu Imbrain que não é mais o dono do boteco, passou o ponto. Corvelo comprou a loja de ferragem do lado e, com essa, já possui três estabelecimentos no bairro. Jorge D’agulha continua dormindo depois do almoço e abrindo o armarinho só depois das 14:00 h. A Kombi do Seu Messias continua fazendo fretes. E apesar das mudanças de “gestores” nada muda, tudo continua com a mesma cara. Zefa continua vendendo sacolé no verão. Tia Cida continua vendendo utensílios domésticos, cosméticos possíveis e inimagináveis etc. de todas essas revistinhas. E sem contar com as reuniões vespertinas que sempre terminam com senhoras felizes e sempre repletas de sacolas.
As casas de esquinas continuam grandes, porém num crescimento verticalizado, no qual gerações e mais gerações de familiares habitam um único lar subdividido por andares. O cinema virou igreja. O campinho virou depósito de entulhos oriundo desse brotamento habitacional. O coreto não existe mais. O Fusca do Seu Élson sempre brilhando como uma estrela solitária. O Cardoso casou e foi para o Norte e eu continuo a minha caminhada ao meu destino.
Em falar em destino, o que é destino? Será que realmente existe esse obscurantismo místico ou somos nós os atores principais desse grande ato cênico, vulgarmente, denominado de Vida.
Andaremos sempre para um destino que por mais que distanciarmos de nossa origem, saberemos sempre do ponto que partimos, por mais que você não queira; essa é a sua procedência, o seu carma. “Uma vez Flamengo, sempre Flamengo...” Já dizia Lamartine.
Vaguei pelo mundo, andarilho de mim, porém por mais que corra a sombra é projeção do meu corpo, eu sou isso. Sou o copo de geléia com esmalte vermelho no fundo. Sou senhores e senhoras alcoviteiros nos portões e seus qüiproquós. Sou o bicho da manhã, da tarde e da noite. Sou o samba de raiz, o churrasco e a cerveja. Sou as peladas de rua, os blocos de carnaval, o bom dia, o boa tarde e o boa noite aos vizinhos, a resenha da madrugada e as zombarias aos amigos.
No mirante da Vida quero descer e pegar esse trem com destino ao meu seio familiar e aos seios deleitosos da fidalguia suburbana. Doces deletérios!

Arte: Eduardo Martins

Verde-bandeira ou Caixa de Pandora

2008-11-14T00:19:00.000-08:00

– Quinze para as oito!
– Obrigado!
– Aleluias!
– Glória, glória, glória...
– Puta que pariu!
– Três. Quatro. Um. Lona!
– BALA É DEZ, BALA É DEZ!
– Próxima estação Engenho de Dentro, estação de transferência para os ramais...
Soltou meia pessoa e subiram 20.
Dizem os evangélicos que ela tinha entrado em transe, mas com aquele calor todos ficaram em dúvida diante daquele diagnóstico. Paulinha era uma menina anoréxica por falta de opção. Sonhava em não ser modelo, de ignorância e da falta de esperança. Andava de trem para ir à escola. Na noite anterior viu o muro de sua casa virar uma grande escritura em braile, que dizia: “Aqui jaz a esperança”. As autoridades locais deslocadas não conseguiram captar a mensagem de longe, pois só quem é da área que sente, que tateia. O calor, a gritaria, a fome, a preocupação e o apagão. Paulão além de coagir os camelôs, ajudava na remoção de baixas que a viagem proporcionava.
O trem segue viagem e passa pelo Méier, sem parar, e da porta que estava aberta...
O guarda limava. Os felizardos que passavam no processo seletivo eram socorridos pelos Deuses de branco. Bradou:
– O dotô avisô que só entra quem tiver sangrano héin!
Uma agitação e uma senhora no auge dos seus cento e poucos quilos esperneia:
– Ora vejam, Liquinho tá com a perna quebrada, não tá sangrano e vai ser atendido...
Outro tumulto, um princípio de briga, e nessa efervescência Paulinho consegue sorrateiramente entrar. Já na sala do médico, que de cabeça baixa estava e de cabeça baixa ficou, anotava alguma coisa. Falou que estava com dor no corpo, muita febre...
– Isso é uma virose, tome antibiótico...
– Mas...
– Passar bem, PRÓXIMOOOO!
Com a receita em mão, foi pegar o antibiótico na farmácia do próprio Hospital, e para o seu não espanto o remédio estava em falta. Saiu de lá revoltado. O médico nem o examinou, só sabia que ele era homem pelo seu timbre de voz, nem olhou para cara dele. Da mesma forma que entrou ele saiu, com dor no corpo, febre e agora depressivo.
Paulo já não sabia qual era o seu suor, parecia até que estava jogando a sua rotineira pelada de domingo, mas dela restara somente as dores no corpo. Aquele suor era do trem, de segunda-feira. Uma mão na chupeta e a outra segura uma pasta. A mão da chupeta portava um relógio que servia de consulta para os que estavam perto, e para os que estavam longe somente as consultas verbais mesmo:
– Cinco para as oito!
– Obrigado.
– Próxima estação São Cristóvão estação de transferência...
Descem alguns, ficam outros, os remanescentes. O trem retoma, avança e antes de chegar no terminal, dá uma parada habitual demorando mais aquele fardo.
Paula que se apoiava numa perna só em cima de um salto alto já estava exausta, já tinha gasto praticamente toda a energia reservada para o trabalho de secretária de um consultório dentário.
- Estação Central do Brasil, estação terminal, desembarque por ambos os lados.
A grandiosa “viagem ao centro da Terra” Carioquilis nos revela as profundezas subumanas, sub-remuneradas, subnutridas, subservientes e submersas numa praia sem mar, de somente areia. A viagem ao centro da “terra”. Quem cava acha o tesouro ou afunda-se mais ainda.
Paulos, Paulas, brasileiros e cariocas que tem em comum: a esperança.

*foto original: José Cruz / ABr

Revisora: Mariana Lima
Arte: Laerte Heredia

Teo

2008-10-14T17:22:00.000-07:00

Chegou com sua camisa furta-cor de flores e frutos equatoriais, na qual os dois primeiros botões abertos revelavam um reluzente cordão de ouro que continha na medalha à impressão de dois santos gêmeos. No rosto um Ray-Ban de lentes escuras desfigurava e escondia sua fisionomia. As crianças o adoravam. Todas as vezes que ele chegava, elas iam ao encontro dele para beijar a sua mão. E não era diferente comigo. Uma vez fui beijá-la e deparei com um anelão de ouro cravejado de diamantes com um “T” inscrito, enquanto segurava sua mão, demoradamente, para ver seu anel, ele a retirou bruscamente e suspendeu, afetadamente, a sobrancelha direita por detrás do Ray-Ban. Foi a primeira vez que senti coabitar em mim o frio das mãos e a quentura do rosto, era o medo. Possuía os cabelos e a barba brancos sempre bem penteados e aparados. Exalava um olor que parecia ser expelido por todas as diversas flores de sua camisa. Era cercado de anjos-da-guarda. Uma certa vez um bêbado sobressaltado disse alguns disparates em língua hermética perto dele, e nunca mais eu o vi nem bêbado e nem sóbrio. Onipresente, oniparente e onipotente por intermédio de alguns. Concebeu em sete, catorze, vinte e um e em diversos dias todas vielas com suas veredas tropicais. Calçava ruas, descalçava alguns, iluminava as ruas, apagava alguns e assim por diante. Era os três Poderes, menos o Executivo, pois esse era por conta de seus anjos. Até eu entender isso foi difícil, até porque tinha apenas seis anos de idade. Entender que num mesmo local não poderiam ocorrer tantas desgraças e tragédias. Que cabeça a minha, achar que no terreno baldio, perto do campo de futebol, as pessoas sempre se acidentavam ali. Inclusive aquele bêbado foi achado lá, estirado no chão, olhando para o céu e sem piscar. Caminhava com, e descaminhava, as virgens Marias, a de Lourdes, a de Fátima, das Dores, das Graças... “Graças a ele” era a expressão que mais se ouvia. Fui crescendo, aprendi a escrever e contar em talões. E num dilúvio consegui sair de perto do céu e desci com 25 animais, e todas essas lembranças surgiram porque meu filho de seis anos perguntou-me quem era Deus.

Revisora: Mariana Lima
Arte: Laerte Heredia

Feliz Ano Novo

2008-09-14T19:06:00.000-07:00

Com o aproximar do fim do ano, as mangueiras e outras árvores frutíferas, anunciavam, com seus variados tipos e colorações vistosas, a chegada de um novo carnaval. Um enfeite natural para nossa cidade. Era um grande desfile de mangas, e outras frutas, célebres, prontas para serem comidas.
Nos barracões eram só agitação. Tropas de elites e socialites ficavam exasperadas com as costureiras. E nos barracos outra tropa de elite exasperada exasperavam.
Uma comitiva de gringos ruborizados pelo sol tiravam fotos exóticas, enquanto nativos tentavam tirar as fotos deles. Na Lapa, nas praias e nos bares da zona sul só davam eles. Eram os reis do Rio. E os nativos, num ímpeto de miscigenação migratória, disputavam a incursão nessa fidalguia estrangeira. Esse é o nosso Cio de Janeiro.
O carnaval, que poderia ser chamado de Reveillon Tropical, pois o ano só começa depois dele, é uma linha tênue e divisória que delimita antíteses. Particularmente, não gosto muito do carnaval, mas já gostei muito. Afinal, quem nunca ficou bêbado cantando aquelas memoráveis marchinhas e os sambas da União da Ilha pelos blocos de rua...
“O rei mandou cair dentro da fobia, e lá vou eu...” Hoje é fobia, mas antigamente era folia mesmo.
Em falar em rei, está passando na TV o prefeito entregando a chave da cidade para o Rei Momo. Onde ele conseguiu essa chave?! Falaram que ela estava na mão de milicianos... Ih! Olha o Rei Momo! Coitado! Tão magrinho! Os tempos mudaram mesmo.
E os nababescos engarrafamentos em direção à Região dos Lagos que começavam na Ponte? Quem nunca os enfrentou? Mas, nesse carnaval vou botar para quebrar, malandro! Sinto que estou na hora de ressentir as coisas que consideravam boas.“Segura a marimba”!
Peguei minha agenda e comecei a listar os possíveis amigos foliões, ou amigos, porém ex-foliões. Mirandinha largou a pelada, passou a ser chamar Pastor Miranda, residente do Grajaú e possuidor de três filhos e uma esposa sovina. Acriano depois de suas experiências lisérgicas nos anos 70 foi do yuppie ao hippie; colocava qualquer playboy freqüentador de rave no chinelo. Conseguiu vencer a muralha nada intransponível do denotativo para o conotativo e virou andarilho. JPé-de-atleta foi para Iguabinha com a família e com certeza está aproveitando a festa da carne para fazer um churrasco, uns não atendem, outros mudaram de endereço, de telefone e de mundo. O que resta agora?
Todos eram chatos demais para me acompanhar. Então, fui sozinho para o Bola. Eu sabia que a natureza um dia iria tomar o seu espaço de volta. A Rio Branco virou um mar, revolvido, e num processo de ressaca. Fui levado por uma forte onda para o tumulto, na qual brancos, negros, crianças, velhos, pobres, futuros emergentes e punguistas deleitavam-se e derretiam-se no maçarico sonoro e solar.
Embriagado de emoção e cerveja continuei, num gesto quase impetuoso, vencer os limites do meu corpo e segui em frente para um próximo evento carnavalesco. Infiltrado num cortejo gay, ou travestidos de mulheres, fui por debaixo da terra até chegar em Ipanema, para ser mais preciso na Banda de Ipanema. Chegando lá, me desvirtuei daquele séquito, pois as coisas estavam ficando sérias demais. E fiquei à deriva naquele mar de gente.
Na altura do campeonato, já estava para lá de Istambul, uma coisa hedionda era minha figura, e a dos que me circundavam. Uma babel em pleno Rio. Na minha frente um aborígine fantasiado, ou fantasiado de aborígine, com um lança, feria-se e aos seus companheiros. Casais se apertavam, outros apertavam e outros afogavam-se, eu estava inserido nesta horda.
Depois de muito curtir, senti uma aguda sensação estranha no abdômen. Busquei em meu HD a associação daquele incômodo com uma possível palavra; depois de tanto penar, digo, pensar veio uma em cheio... Fome. Corri para um ambulante e degustei o mais tradicional e saboroso petisco da culinária das vias públicas, o churrasquinho de gato. Acho que ele estava vivo, pois desceu arranhando-me e quando chegou em meu estômago ficou revirando-se e evitando o contato com a água, no caso cerveja. Aquela hostilidade estomacal fez-me expelir a única alimentação do dia. Depois disso, reparei que outras pessoas, talvez num gesto solidário, fizeram o mesmo. Até uma bacana no alto de um prédio chamou o Raul, parecia até a cascata do Merídian.
Depois da sessão escatologia fui curtir minha ressaca num banco, deitado. Um desfile de elefantes e girafas montadas por lindas mulatas cruzam a Vieira Souto ao som de pratos, arpas, violinos, cuícas, trompetes e ganzás e a frente desta improvável banda um enorme frango de padaria personificado, besuntado e purpurinado de farofa evoluía. O som dos pratos é ensurdecedor. Negros em indumentárias africanas arquetipadas exibiam passos de guerra em coreografia regida por um veado de chifres ramificados. Enquanto, isso os elefantes em sincronia jorram água... Começa a chover, levanto do banco ainda sonolento, na rua o trânsito já estava liberado, a noite já havia caído e deve ter sido na minha cabeça.
- Que dor de cabeça infernal, nunca mais vou beber.
E foi isso os restantes dos dias do carnaval. Bloco, cerveja e algumas mulheres até terça-feira. A rotina só foi quebrada quando acordo em cinzas na quarta e percebo que tenho que trabalhar o meio expediente. Que estupidez! Desço no Largo da Carioca e sigo em direção a Avenida Rio Branco quando subitamente um pierrô salta em minha frente e entrega-me um papel que dizia:
- “Compro ouro, cautelas, jóias em geral...”

O ano havia começado.

Revisora: Mariana Lima
Arte: Laerte Heredia